In jedem Arm ein Sohn. Wen kümmert der Regen vor dem Fenster, die laufenden Nasen und die Wäscheberge.
In jedem Arm ein Sohn. Zwei kleine Herzen, die ganz nah bei meinem schlagen. Vier kleine Hände, die nach mir greifen. Flaumige Babyhaare an der einen, kitzliger Dreijährigenpelz an der anderen Wange. Zwei mal warmer Atem, der mich berührt.
In jedem Arm ein Sohn. Kann es was wichtigeres geben?